Снова
льётся песня
По
родным просторам.
Значит
завтра в кресло
Сядет
кто-то новый.
Снова
будет злиться и критиковать,
Пусть
себе садится, нам не привыкать.
Пусть
себе воюет,
Пусть
себе буянит.
С
нас-то не убудет,
Меньше
нас не станет.
Официальным
лицам морды перебьёт,
Лишь
бы не озлился на простой народ.
Он
опять захочет
Сказку
сделать былью,
И
как все отмочит
Пару
перегибов.
Не
стесняйся, милый, гни во всё плечо,
Мы
народ не хилый, выдержим ещё.
Долго
будешь плакать,
Слёзы
пропадут.
А
голову для плахи
Здесь
всегда найдут,
И
отсекут.
Трубы
смотрят в небо -
Чёрная
суббота,
Нам
не надо хлеба,
Нам
давай работу,
Ни
к чему награды - не по чину честь,
Только
крикни: "НАДО!"
Мы
ответим: "ЕСТЬ!"
Снова
льётся песня
По
родным просторам,
Значит
завтра в кресло
Сядет
кто-то новый.
Пусть
его не гложет
Грусть-тоска
не ноет,
Как
помрёт, положим
Тут
же под стеною.